Tiempo: 6 h.
Kilómetros: 30 hasta el faro, 22 hasta Irún.
Dificultad: baja
Heno
La estupenda tarde de domingo en Bera invita a salir a tomar una cerveza en una de las terrazas que señalan la llegada del verano. La gran variedad de oferta deportiva obliga a los más aficionados a no despegarse del asiento. Un extranjero ocupa la mesa de al lado y se dispone a estudiar varios mapas, indudablemente es otro solitario en pos de cumplir con la peregrinación al Cap de Creus. Me presento, él se llama Barry y es de Liverpool; sin ni siquiera preguntarle me confiesa que su primer día de camino ha sido un desastre. Yo no quiero desanimarle, pero de todos es sabido que esta tierra ejerce un efecto negativo sobre los hijos de la reina madre. De todas maneras tampoco ha sido para tanto; simplemente se ha olvidado todos los mapas en un taxi que le llevó al Cabo de Higer; nada que no se pueda reemplazar. Barry está preocupado por el calor. En su primera jornada lo ha pasado bastante mal, y yo egoísta pidiendo a los apus que de una vez por todas el sol se decida a permanecer sobre nuestras cabezas. Le aconsejo que beba mucha agua y que se cuide del Chullanchaqui (*) que por estas tierras campa a sus anchas.
A la mañana las farmacias abren a las diez, y necesito remedios para combatir el dolor de mi pierna, por lo que reposo en la cama hasta tarde, cuando comienzo la marcha el calor ya aprieta y me viene a la cabeza el recuerdo de Barry. Espero que haya comenzado pronto, si no hoy se va a desecar. La senda abandona Bera indecisa, sin saber qué dirección tomar y así voy caminando durante kilómetros sin perderla de vista. La pista se hace dura y recuerdo los primeros días de caminata por pistas catalanas. Llego al embalse de San Antón, me siento junto a un restaurante cerrado por vacaciones a reponer fuerzas. Poco a poco van apareciendo tras los matorrales uno, dos...hasta cinco mochileros llegados de las islas Canarias para cumplir su reto personal. Conversamos alegremente, ellos van con fuerzas porque acaban de empezar y a mí ilusión no me falta; no saben si terminarán, pero han venido a disfrutar de estas escarpadas tierras porque en sus islas caminar de mar a mar no da para tantos días.
Desde la presa de San Antón hasta Irún, la pista no parece tener fin, mucho tiene que ver con mis ganas de tocar el mar Cantábrico y de alcanzar la mitad de mi recorrido. Pasan las horas, después de una curva la siguiente parece desandar el camino y casi sin ganar altura de vuelta otra vez hacia atrás. Más abajo, junto al mar aparece la ciudad con sus edificios altos y sus autopistas, ahora soy yo el que no tiene ganas de llegar y la senda se empeña en tomar la dirección más recta. Paso bajo la autopista, consulto el mapa y faltan todavía más de ocho kilómetros. Dentro de Irún camino entre el tráfico, las obras; esto no tiene nada que ver con el Pirineo y no me apetece pasearme con mi mochila junto a escaparates y tragando humo, así que decido hacer uso del transporte público para llegar hasta el Cabo. Tras la foto testimonial junto al faro aprovecho la tarde para bajar a la playa y darme un merecido baño.
Los canarios
Ya junto al mar me tumbo sobre la arena. Acariciado por la brisa y mecido por el arrullo de las olas, el cansancio va ganando terreno a mis fuerzas. Una agradable voz me pregunta qué es lo que hago allí y yo le cuento que una tarde parecida a esta, recostado junto a las rocas que salen del mar para seguir el camino del sol, tuve un sueño. El mar me contaba que en esas mismas rocas sobre las que yo estaba vivían animales de fábula, hombres de noble carácter marcado por la dureza de sus vidas; que las mismas rocas tomaban vida alzándose para llegar casi a tocar el cielo; que el agua se volvía piedra para no tener que abandonar las cumbres; y que las piedras se desgranaban en ríos para llegar hasta el valle. Me contó que había que hablar con los hombres que allí habitaban para entender la tierra y me contó que tendría que caminar casi al límite de mis fuerzas si quería vivirlo.
-“Interesante historia, ¿y no te dijo nada más?” -“Sí, me contó que si eso hacía encontraría un tesoro, pero nunca he creído en tesoros escondidos”.
-“Bonita tarde para estar tumbado al sol, ¿verdad?¿Qué día es hoy?” -“Lunes, creo”.
-“Antes de que te vayas, yo si sé dónde está el tesoro. Acércate y escucha...”
(*) El chullachaqui es un demonio de la selva peruana-brasileña.
36ème ETAPE BERA DE BIDASOA-CAP D´ HIGUER.
Playa de Hondarribia
La magnifique après-midi du dimanche à Bera invite à sortir boire une bière à l´une des terrasses qui annoncent l´arrivée de l´été. La grande offre d´activités sportives oblige les amateurs à ne pas décoller les fesses de leur chaise. Un étranger occupe la table d´à côté et s´apprête à consulter plusieurs cartes. Indubitablement, il s´agit d´un autre randonneur solitaire en passe de faire son pélerinage jusqu´au Cap de Creus. Je me présente, lui s´appelle Barry et il est de Liverpool; sans même le lui avoir demandé, il me confesse que son premier jour de marche a été désastreux. Loin de moi l´idée de vouloir le démotiver, mais tout le monde sait que les terres pyrénéennes ont des effets nocifs sur les sujets de sa Gracieuse Majesté. De toute façon, ce qui lui est arrivé n´est pas bien grave, il a simplement oublié toutes ses cartes dans le taxi qui l´a amené jusqu´au Cap d´Higer. Rien qui ne puisse être remplacé.
Barry s´inquiète de la chaleur. Lors de sa première journée, il a pas mal souffert, et moi égoïste, demandant aux Apus qu´une bonne fois pour toute le soleil se décide à briller au-dessus de nos têtes. Je lui conseille de boire beaucoup d´eau et de faire attention au Chullachaqui* qui campe librement sur ces terres.
Le lendemain, les pharmacies ouvrent à 10 heures et j´ai besoin de médicaments pour combattre la douleur de ma jambe, ce qui m´amène à faire la grasse matinée. Quand je commence à marcher, la chaleur est déjà intense et le souvenir de Barry me revient en mémoire. J´espère qu´il a commencé à marcher tôt, sinon, aujourd´hui, il va se déssécher. Le sentier abandonne Bera indécis, sans savoir quelle direction prendre et je le suis ainsi, pendant des kilomètres, sans le perdre de vue. Il est dur de marcher sur la piste et je me souviens des premiers jours de marche sur les pistes catalanes. J´arrive au barrage de San Antón. Je reprends des forces assis à côté d´un restaurant fermé pour cause de congés. Petit à petit apparaissent derrière les buissons un, deux,… jusqu´à cinq randonneurs arrivés des îles Canaries pour relever leur propre défi. Nous parlons allégrément, eux sont pleins de force car ils viennent de commencer et moi je ne manque pas d´illusions. Ils ne savent pas s´ils termineront mais ils sont venus profiter de ces terres escarpées parce que, sur leur île, marcher de mer à mer ne prend pas tant de jours.
Depuis le barrage de San Antón jusqu´à Irún, la piste semble ne pas avoir de fin, ce qui est en grande partie lié à mon envie de toucher l´océan et d´arriver à la moitié de mon périple. Les heures passent. Après un virage, le virage suivant semble défaire le chemin et presque sans gagner de hauteur je repars à nouveau vers l´arrière. Plus bas, à côté de la mer, apparaît la ville avec ses immeubles hauts et ses autoroutes, maintenant c´est moi qui n´ai pas envie d´arriver et le sentier s´entête à aller tout droit. Je passe sous l´autoroute, consulte ma carte: il manque encore plus de huit kilomètres. Dans Irun, je marche au milieu de la circulation, des travaux, cela n´a rien à voir avec les Pyrénées et je n´ai pas envie de me balader avec mon sac à côté des vitrines, avalant de la fumée de pot d´échappement. Je décide alors de prendre les transports en commun pour arriver jusqu´au Cap. Après avoir fait la photo témoin du phare, je profite du reste de l´après midi pour aller à la plage et me baigner.
Jorge en Higer
Je me couche sur le sable. Carressé par la brise et bercé par le bruit des vagues, la fatigue me gagne. Une agréable voix me demande ce que je fais là et je lui raconte qu´une après midi comme celle-ci, allongé sur les rochers qui sortent de la mer pour suivre le chemin du soleil, j´ai fait un rêve. La mer me disait que, sur ces mêmes rochers où je me trouvais vivaient des animaux de fable, des hommes au caractère noble marqués par la rudesse de la vie, que les rochers eux-mêmes prenaient vie, se dressant jusqu´à toucher presque le ciel, que l´eau se changeait en pierre pour ne pas avoir à abandonner les hauteurs et que les pierres s´égrenaient en rivières pour arriver à la vallée. Elle me disait qu´il fallait parler avec les hommes qui habitaient là pour comprendre leur terre et qu´il faudrait que je marche presque jusqu´au bout de mes forces si je voulais le vivre.
-“Intéressante histoire, et elle ne t´a rien dit de plus?” -“Oui, elle m´a dit que si je faisais cela je trouverais un trésor, mais je n´ai jamais cru dans les trésors cachés.” -“Belle après-midi pour être allongé au soleil, non? Quel jour est–ce aujourd´hui? -“Lundi, je crois”. -“Avant que tu ne partes, je dois te dire que je sais où se trouve ce trésor. Approche toi et écoute…”
* le Chullachaqui est un démon des forêts péruano-brésiliennes selon les croyances locales
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